Тропы асфальта твой путь выстилают, увы, не докричаться до прожитых в Арте столетий. Помнишь ли песни свободных ветров и ковыль, свежесть озона и яркость кровавых соцветий? Лети… Через сажу ночей опустевших и пламень рассвета, босиком по ступеням хрустальным сквозь холод и боль. Лети… Достучись, докричись, ты сумеешь, къооно о эртэ… Закрывается ( Read more... )

Шел однажды Рыцарь по дороге из желтого кирпича... Шел и не помнил сам, зачем и откуда. Множество историй прошлого всплывало в его памяти... о том, как предал рыцаря верный оруженосец... о том, как пошел он за молодильными яблоками для своей старой матушки и заблудился... как учил его старый монах убивать злых чудовищ и отправил в странствие на ( Read more... )

Жил был мальчик. И было у него Отражение. Отражение очень любило мальчика, следовало за ним по пятам. Радовалось его радостям и хмурило брови, когда он грустил. Ночью, когда мальчик засыпал, отражение становилось его Тенью, садилось у окна и наблюдало, как мальчик спит. Так продолжалось ровно 12 лет.

Мальчик любил Отражение и приветственно ему ( Read more... )

… Все началось с той минуты, когда я осознала себя… Не важно, кому принадлежало тело до этого времени. Как звали невысокую кареглазую девушку с журналистской корочкой и скудными знаниями о природе Самхэйна. Что привело её на эту научную конференцию, посвященную битве при Маг Туиред? Любопытство, тяга к запретным знаниям? Жажда наживы, ведь статья ( Read more... )

Пятница. Македонский. Да, будем звать его так. Потому что имя Леша Пустовойтов не говорит о нем (для меня), ну почти ничего. Ничего, кроме того, что у нас с ним десяток общих знакомых. А вот Македонский - да, это многое. Это взгляд-омут, с налетом грусти, и едва заметные веснушки, это спокойствие и тишина его дома. Это "совковая" обстановка и (о, ( Read more... )